7 de julio, San Puyol. España es Mundial

Con el chupinazo de Puyol este 7 de julio se va a ver el toro de España con mucho más respeto. Esto es escribir por no quedar ocioso, porque yo, sobre fútbol, estoy en orsay.  Aun así, quiero dejar escrito que a mí el gol de Puyol no me va a sacar de mi Casillas. El gol de Puyol le dio la victoria a España, de acuerdo, pero el paradón de Casillas, momentos antes,  ya le había dado la no derrota. Y que conste que, desde mi punto de vista, a Puyol no se le valora, normalmente, en todo lo que vale, pues creo que siempre resuelve cualquier situación de peligro a favor de su equipo. Es el jugador imprescindible para que un equipo sea perfecto: Un derroche de oficio y corazón. En el gol a Alemania saltó antes de saber donde iba a ir el balón, se lanzó a por él sin saber si le llegaría y, cuando se encontraron, el testarazo que le dio fue como un punterazo a tres metros de la portería, que si llega a coger al portero por delante lo arrastra hasta el fondo de la red.

Pero Casillas es el viático, la salvación in extremis. Y en el partido contra Alemania hizo una parada de auténtico superportero. Y no es que por llamarse Iker se le apareciera la Virgen, es que es el mejor portero del mundo y lo demostró en el momento preciso. Pero ha quedado anulado por el fragor del triunfo. Y eso tampoco es. A Puyol lo que es de Puyol y a Casillas lo que podía haber sido de los alemanes, y no les dejó. O sea: Puyol 1; Casillas 1; y Alemania al rinchi.

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Que c’est triste Venancia

Diálogos con su chispita

Por Gascón Bolín

Hoy se lo decía a mi chica: —Hace un día insoportable de calor. Está para meterse bajo la ducha y no salir hasta la hora de recoger el primer premio a “La arruga es bella”. O para ir a remar a Venecia (o a El Retiro, que es la Venecia que tenemos aquí, en Madrid), a ver si nos salpica algo de agua y nos refresca, Venancia.

Pues ella que no, que es un orgullo atenderme, que en casa se está guay y que es mejor que me fuera solo. Y me echó de casa. Así que ahí la he dejado limpiando como una posesa. O por lo menos eso parecía cuando me marchaba. Claro que puede que nada más cerrar la puerta se haya sentado con un plato de croquetas ante la tele a ver “Sálvame”, que le pirria. Y la verdad es que si no se limpiase los dedos en el reposacabezas, que luego me siento yo y salgo con el pelo como el de un gitano, me daría igual. A mi, ya, todo lo que haga mi chica me da igual mientras no me pida nada a cambio.

Bueno, el caso es que allí la dejé con fingida cara triste, y yo partí a El Retiro, no sé si huyendo del calor o buscándolo, porque ahí también cocían habas (nunca mejor dicho). Hacía un sopor, una calorina… que menos mal que quitaron la Casa de fieras porque si no estarían todos los bichos disecados. Por cierto, que al pasar por delante de la Casa de fieras he visto un cartel que ponía que ahí mismo se iba ha construir una biblioteca. Ahora que ya no hay leones. ¡Tiene guasa la cosa!

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El Cid y la restauración

Por la terrible estepa castellana, al destierro con doce de los suyos, quizá pasó él recorriendo gran cantidad de pueblos (lo que luego se ha dado en llamar la Ruta del Cid) y quizá visitó castillos, ermitas e iglesias, entrando a descansar y rezar en ellas. Eso lo hizo El Cid entonces, allá por el siglo XI, pero hoy no podría hacerlo.

Ya sé que me van a decir que porque está muerto. Pero no es por eso —que El Cid ganó batallas después de muerto, según reza la leyenda—, sino porque encontraría todos estos sitios cerrados.

Yo he estado estos días por ahí, empapándome de sol y piedra en esas tierras de Soria, durante este comienzo de verano, dócil todavía, que obsequia por el día con un airecito refrescante que cuando se va el sol casi obliga a cubrirse con una rebeca fina. Está precioso el campo florecido ahora, después de tanta lluvia, y cuando lo baña el sol se convierte en la alfombra verde de trigo verde, amarilla de prímulas y margaritas, gris de cebada ya madura, malva de flor de lavanda y roja de miles de amapolas, donde reposan sus reales tanto monumento románico. Todos, o casi, los vi desde fuera, pues todos, o casi, estaban cerrados al público (por lo menos entre semana), y muchos de ellos en plena restauración. Claro que gracias a la restauración pude ver abierta la iglesia románica de San Pedro, en Caracena.

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Rojo, azul, igual da

La roja, en fútbol, fue siempre una tarjeta de amonestación. En España, no. En España, la roja (aunque hablemos de fútbol), es un grito, una empresa, una ilusión, un banderín de enganche. Un invento de márketing para darle a España una referencia colorista.

Me gustaba más cuando se gritaba ¡España! que ahora cuando se grita ¡La roja! Y no soy niño de la guerra ni un aprovechado chupalápidas de la memoria histórica. Es que me gusta llamar a las cosas por su nombre. Pero aparte de todo eso, y gracias al márketing, se han vendido más camisetas rojas de fútbol que libros en la pasada Feria del Libro (bueno, e imagino que durante todo el año). Pero volvamos a la magenta representación de la furia española.

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