El tren de Caronte

La tragedia ocurrida el miércoles en Castelldefels, cuando un tren de Alta Velocidad se llevó por delante a un grupo de jóvenes, puede ser, después de todas las investigaciones precisas, porque haya sido el resultado de muchas imperfecciones; porque existieran múltiples irregularidades; porque fuera el fin inevitable de una excesiva irresponsabilidad; porque se hayan agotado las papeletas de la suerte para algunos, los más osados; porque, y sobre todo, el responsable por encima de todo haya sido el azar. Mala suerte. Eso es lo único que de verdad define este suceso.

Ahora, por un lado, las familias y amigos de las víctimas pedirán explicaciones a la Administración, y tratarán de conseguir consuelo e indemnizaciones del Estado; mientras, por otro lado, el Estado se esforzará en demostrar que todo estaba correctamente en orden con la legislación vigente y que está libre de toda responsabilidad. Pasado el tiempo, reabrirá el paso elevado (ahora cerrado), hará otro paso subterráneo más (que no se amortizará) para mayor fluidez de los viajeros a la hora de cruzar de andén, llegará incluso a desviar el paso del tren de Alta Velocidad llevándolo a otro lado –a pesar de las quejas de algunos-, y soterrará las vías todas para que no peligre nadie. Y un mal día, después de que todo esté perfecto, saldrán unos chavales a jugar a la vía y el tren se llevará a alguno por delante. Eso es mala suerte. El azar en su peor estadio.

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Esto va como homenaje a ti, Carlitos

Hoy, 24 de junio, se han cumplido 75 años de tu muerte. Y por ese motivo te digo, como si a pie de tu tumba me encontrara, que recientemente la vida me ha demostrado que tenías razón, “que veinte años no es nada”. Y 75 tampoco si hay quien te quiera. Como lo demuestra la innumerable cantidad de seguidores que aún cantan, bailan, se enamoran e incluso lloran con tu voz y tus canciones.

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El mar; la mer; la mar de merde

Aunque sé cómo, no sé exactamente por qué (o sí) estoy aquí en la orilla del mar, vaya un tostón… Pero dejaré los tostones para el Cándido de Segovia e iré a lo que aquí reclama mi atención: esa inmensa masa de agua verde azulada que en la lejanía se diluye con el cielo y en la cercanía, en la orilla, es traqueteada por el viento, contra el muelle, haciéndola acunar toda materia flotante que le es ajena. Y el mar, al mecer de continuo tanta materia extraña, quizá la integre en su paisaje, pero no la hace suya, no se funden ambos cuerpos formando uno solo. Les sería imposible, aun disponiendo de todo el tiempo de todos los mundos.

Luarca está preciosa hoy. Ha salido recién lavada y airosa de las tormentas que han anegado el norte de España. Y precisamente hoy, domingo 20 de junio, ha amanecido bañada por un sol desafiante a cualquier reminiscencia del recién pasado mal tiempo. El sol calienta el rostro de la gente, mientras ésta se viste de entretiempo todavía. Da gusto pasear por el espigón y por el faro con las manos metidas en los bolsillos, la mirada en las olas y la imaginación en el infinito. O en el recuerdo.

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Blanco sobre negro: Blanco remonta a Rubalcaba

Se dice por ahí (no digo yo que sea verdad; la verdad, ¿quien la sabe?; ítem más, ¿cual es la verdad?). Pues bien, se dice por allende el banco azul, e incluso en sus aledaños, que Zapatero es, puesto que así lo ven, como uno de los muñecos de José Luis Moreno (no saben si Rodolfo o Rockefeller) que tiene una mano dentro (nadie sabe por donde le ha entrado) que le manipula y le hace decir lo que no piensa (¡no piensa!) y hacer lo que no quiere (¿qué quiere?). Y dicen, también por ahí, que esa mano negra (no sabemos si antes o después, negra) es de Rubalcaba. Rubalcaba, ese Darwin de etiqueta (de anís), que según Ruiz Quintano en ABC se monta un coto privado (como Franco) para la pesca del pixín, en la calle Jorge Juan.

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