José Picó y sus chicas de trazo fino

Se expone estos días en el Museo de la Ciudad una pequeña recopilación de la obra pictórica de José Picó. Extraordinario dibujante que antes y después de nuestra guerra se ocupo de ilustrar todo lo que conformaba nuestro mundo en el Madrid cosmopolita de la época. Si entonces la ilustración era lo que hoy es la fotografía, sus dibujos eran la fotografía retocada con photoshop. Todos los personajes de sus dibujos iban, como salidos del Corte Inglés, marcando estilo. No retrató la realidad de la moda. Creo un estilo con sus dibujos que fue la moda que habría de venir después. Por cierto, si tiene el placer de ir a ver la exposición, comprobará que aquella moda encaja perfectamente en el estilo y ropaje que se lleva hoy en día.

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Del peso de la púrpura al color púrpura

“Diálogos con su chispita”

Por Gascón Bolín

El día de hoy se puede resumir en dos noticias: La publicación de la encuesta del CIS y la visita a la Alhambra de Granada de Michelle Obama. El resto ha sido ver pasar las horas sin que llegara ninguna alegría.

—Lo siento, Venan, pero hoy voy a ser yo el que te dé palique, porque estoy un poco quemado con las cosas que pasan. Y con las que no han pasado aunque he estado esperándolas todo el día. Y tengo que dar el cante. —¡Vaya! Hoy toca canción protesta. —No es que proteste, pero me sorprende que hayan hecho públicos los resultados de la encuesta del CIS a primeros de agosto. —Será para que el personal vaya a la playa ya quemado y se ahorre horas de sol. —Seguro. Pero lo que no tengo tan seguro es, además del motivo para publicarlos ahora, el como y por qué del resultado. ¿Tú ves lógico que el PP aventaje al PSOE en el sondeo, estando como está? —Lógico, sí. Y de una lógica aplastante, pues pienso que los que han dado ganador al PP son todos los arrepentidos del PSOE que no saben donde ir. —O sea, que la ciudadanía de izquierdas se inclina por el PP porque no hay otra cosa. Pues esta “amarga victoria” no sirve a ninguno para nada. Ni al PP, ni al PSOE, ni a los ciudadanos. —Yo lo que temo es que si el CIS pone a Rajoy por los aires, fallen luego los controladores aéreos y tenga que aterrizar el pobre como el tonto de mi lugar que se creyó golondrina. —Se caerá por su propio peso. El peso de la púrpura. —¡Quia! Se caerá por la gravedad. —De España.

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Si cumples, ¡Felicidades!

“Diálogos con su chispita”

Por Gascón Bolín

Desde lo del Mundial no hablo más que de bobadas con Venan. O sea, de cosas tontas sobre España, que son esas cosas sobre las que hablan tanto los periódicos y que Zapatero escucha como quien oye llover sabiendo los pantanos llenos; como si él no tuviera nada que ver en el asunto. Digo hablo, pero en realidad es ella la que diserta dejándose la vida sobre cualquier asunto, y yo el que se abstrae haciéndose el dormido. Lo de siempre: “una España que muere y otra España que bosteza”. Las dos Españas dialécticamente enfrentadas. ¡Que hay que ver como está el servicio, señorit-to!

Pues eso, que después de la apoteosis por la victoria pírrica de España en el fútbol, Venan me ha estado dando la murga con toda una retahíla de cosas y el obligado cumplimiento que los protagonistas, en cada caso, y la sociedad, en todos los casos, han de asumir.

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NO LO RECUERDO

I Ha pasado el tiempo, mas no lo recuerdo. Ni mucho ni poco, ni breve ni eterno. Quizá algunos meses de ausencias repletos. Quizá algunos días plagados de anhelos. Horas moribundas veladas por duelos. Existencia inerte llevada al despecho.
II Pudo ser un pacto, mas no lo recuerdo. Ni bueno ni malo, ni infiel ni confeso. Acuerdo implacable con los sentimientos. Trato convenido. Conjura de necios que evita el desgaste de estar en lo cierto. Amor abortado por miedo a tenerlo.
III Hermoso era el rostro, mas no lo recuerdo. Ni triste ni alegre, ni jovial ni serio. En él sus dos ojos brillaban luceros. Sus labios se abrían a mis besos trémulos mientras sus pestañas mecían los sueños. Semblante olvidado de no poder verlo.
IV Pretendí encontrarte, mas no lo recuerdo. Y decirte cosas, las cosas que siento, para al tú escucharlas salir de mi pecho notar que en tu cara rebrota el deseo de sentirte mía sin miedo a terceros. Desistí en la busca como tú en el celo.
V Me has causado daño, mas no lo recuerdo. Ya ni una chispita arranca el herrero al forjar soñando corazón tan férreo. Ya todo es inútil. Inútil esfuerzo querer gozar vivo lo que ya está muerto. Podría sentirlo. Pero no lo siento.

Sosias
(Ilustraciones de Dalí)