Hoy, 24 de junio, se han cumplido 75 años de tu muerte. Y por ese motivo te digo, como si a pie de tu tumba me encontrara, que recientemente la vida me ha demostrado que tenías razón, «que veinte años no es nada». Y 75 tampoco si hay quien te quiera. Como lo demuestra la innumerable cantidad de seguidores que aún cantan, bailan, se enamoran e incluso lloran con tu voz y tus canciones.
Aunque sé cómo, no sé exactamente por qué (o sí) estoy aquí en la orilla del mar, vaya un tostón… Pero dejaré los tostones para el Cándido de Segovia e iré a lo que aquí reclama mi atención: esa inmensa masa de agua verde azulada que en la lejanía se diluye con el cielo y en la cercanía, en la orilla, es traqueteada por el viento, contra el muelle, haciéndola acunar toda materia flotante que le es ajena. Y el mar, al mecer de continuo tanta materia extraña, quizá la integre en su paisaje, pero no la hace suya, no se funden ambos cuerpos formando uno solo. Les sería imposible, aun disponiendo de todo el tiempo de todos los mundos.
Luarca está preciosa hoy. Ha salido recién lavada y airosa de las tormentas que han anegado el norte de España. Y precisamente hoy, domingo 20 de junio, ha amanecido bañada por un sol desafiante a cualquier reminiscencia del recién pasado mal tiempo. El sol calienta el rostro de la gente, mientras ésta se viste de entretiempo todavía. Da gusto pasear por el espigón y por el faro con las manos metidas en los bolsillos, la mirada en las olas y la imaginación en el infinito. O en el recuerdo.
Se dice por ahí (no digo yo que sea verdad; la verdad, ¿quien la sabe?; ítem más, ¿cual es la verdad?). Pues bien, se dice por allende el banco azul, e incluso en sus aledaños, que Zapatero es, puesto que así lo ven, como uno de los muñecos de José Luis Moreno (no saben si Rodolfo o Rockefeller) que tiene una mano dentro (nadie sabe por donde le ha entrado) que le manipula y le hace decir lo que no piensa (¡no piensa!) y hacer lo que no quiere (¿qué quiere?). Y dicen, también por ahí, que esa mano negra (no sabemos si antes o después, negra) es de Rubalcaba. Rubalcaba, ese Darwin de etiqueta (de anís), que según Ruiz Quintano en ABC se monta un coto privado (como Franco) para la pesca del pixín, en la calle Jorge Juan.
No vamos a decir aquí que los políticos no deban cuidar su léxico eligiendo mejor los epítetos que dirigen a sus colegas. No vamos a decir aquí que las apreciaciones (Verbigracia: «manda huevos», «coñazo de discurso», «gilipollas de Blair», «coñazo de desfile», «hijoputa», «gallego»,…) que consciente o inconscientemente –de que les están 
grabando- sueltan con su vis parlamentaria, sirvan para un diccionario de sinónimos de los sujetos a quienes se refieren; pero de eso a poner el grito en el cielo porque Rosa Díez haya dicho del presidente Zapatero que es “gallego”, refiriéndose claramente a que no se sabe si va o viene, si sube o baja, si entra o sale…, vamos, que no contesta a nada, va un abismo.
Esto es una opinión, que dista mucho de la de los gallegos con púlpito (no pulpito) que les ha faltado tiempo para salir en todos los medios a su alcance denigrando a la líder de UPyD. Pero qué español, gallego o no, aquí o allende los mares (donde por cierto hay mucho gallego) no ha escuchado el clásico del gallego en la escalera. O un chiste de catalanes y la pela. Enfadarse por esos comentarios es cogérsela con papel de fumar (no diremos que Smoking, porque es catalán e igual se mosquean).
Rosa Díez, a una pregunta de Gabilondo sobre el presidente del gobierno, contesta: «Zapatero es gallego, en el sentido peyorativo de la palabra». E inmediatamente después, cuando le pregunta por Rajoy, dice: “Es gallego”.
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